Desde os primórdios, os homens já contavam suas histórias por meio de gestos, arte rupestre, etc. Talvez fossem verdadeiras, talvez não. Mas, de qualquer forma, passavam sua mensagem. Só que se, hoje, eu saísse pintando as paredes por aí, provavelmente, seria preso. Então, faço desse blog minha caverna. Sejam bem-vindos.

terça-feira, 24 de maio de 2011

O lugar onde era proibido sorrir



O ano é de 2150, os problemas são diversos. A economia ia de mal a pior. Já que em 2085 um surto de corrupção tinha acabado com as finanças mundiais. Não existiu país que não ficou arruinado. Agora, permaneciam, somente, duas classes sociais. Os muito ricos e os sem nada. Os recursos naturais também haviam sumido. Ou melhor, sido gastos. Exploraram toda e qualquer substância extraída da natureza que pudesse dar lucro. Na vã esperança de salvar as finanças terráqueas. Isso aconteceu em 2100, 15 anos depois da grande crise. Dessa forma, tudo que fosse relacionado à natureza era imprevisível. Temperaturas que variavam do negativo ao mais forte calor do deserto, furacões diários, terremotos na mesma intensidade, tsunamis que fariam as do início do século XXI ser chamadas de marola. Se não me engano, há muito tempo, certo presidente do Brasil se referiu a uma crise financeira mundial como marola. E, realmente, aquela foi perto das que viriam. Porém, o pior não era esse compilado de problemas pelos quais passava o mundo.
Uma lei internacional – decretada em 2101 – dizia que, já que passávamos por uma situação horrível (alguns diziam que era o Apocalipse), ninguém poderia expressar felicidade, ou usar artifícios que a despertassem nos outros. Sim, estávamos fadados a uma vida sem um único sorriso, sem alegria alguma. Argumentavam os líderes não haver motivo para se ser feliz, logo, os que fossem, estariam debochando da situação do planeta, ou seja, crime. A sentença era a pena de morte. Ninguém cumprimentava ninguém nas ruas, as famílias já não conversavam mais – a não ser assuntos sérios, muito sérios – não existia mais música, cinema e teatro. Claro, menos as letras que falavam de dor, os filmes de drama e as peças de tragédia. Tudo era cinza, até quando o sol aparecia imponente perto do almoço, sempre depois do inverno matinal. Alguns rebeldes até tentaram revolucionar. Uma vez um protesto de 200 pessoas saiu às gargalhadas nas ruas. Eles riam alto em frente aos órgãos públicos, contavam piadas e , acreditem, faziam cócegas uns nos outros. Foram todos fuzilados. Triste, mas era isso que queriam os poderosos. Os mais boêmios, aqueles que viviam em bares chorando, os moradores de rua (agora, 60% da população), esses sabiam de um lugar secreto. Chamavam de “Beco da Airgela”. Nome difícil para quem não está acostumado a pronunciar. Mas se prestasse bem atenção na segunda palavra que denominava o local e a lê-se de trás para frente, entenderiam o seu significado. Como já devem imaginar, é um local ilegal onde se vende alegria. Felicidade na sua mais pura essência.
Certa vez um amigo que foi ao lugar, contou-me como funcionava. Segundo ele, no momento em que ia entrando pela viela, um menino o abordou e disse: “Ei, parceiro! Posso te vender uns “baratos” aqui.”. Ao que o homem respondeu: “E o que você tem?”. O menino olhou diversas vezes para os lados, como se estivesse com medo das autoridades, mais conhecidos por DORR ( Delegacia de Operações Repressora de Risadas). O menino abriu o longo casaco que usava e tirou um livro de humor antiguíssimo, mas muito antigo mesmo. De um tal Jô Soares, dizem que era humorista século passado. Esses materiais velhos de colecionador eram os únicos que a DORR não tinha queimado ainda. Em seguida mostrou um livro de piadas. Na capa divulgava: “As melhores piadas de papagaio, português e médico!”. O livro estava na sua 4ª edição. O homem perguntou quanto era, ao que o meninos disse que aqueles estavam todos 100 dólares. O rapaz perguntou se o traficante de felicidade não tinha algo mais pesado, com muito cuidado, repetiu a frase trocando “pesado” por “engraçado”. O menino mais uma vez olhou desconfiado para os lados, e disse: “Tenho esses, mas, já aviso, são caros!”. Tirou para fora dois filmes. Um de um homem, que acredito ser mudo, já que não se ouvia nada em seus filmes, mas de certa forma era engraçado. Um fulano, cujo segundo nome era Chaplin, se não me falha a memória. O outro era uma única cena comédia, feita por um amador chamado Chico Anísio. Foi aí que o menino, mostrando as mãos ao homem, perguntou: “Posso te fazer cócegas também. Mas, são 500 dólares. Quer?”. Meu amigo ficou com medo de ser pego pela DORR, então, recusou a proposta e foi embora do “Beco da Airgela”. 
Não sei mais como vai ser daqui pra frente, mas me pergunto todos os dias por que deixaram a situação chegar nesse ponto. É tão trágico, que chega ser engraçado. Claro, se achar graça não fosse crime atualmente.




terça-feira, 26 de abril de 2011

Parti

Ainda podia sentir meu corpo cansado caído sobre seus braços. Seria por pouco tempo, ela sabia que eu tinha pouco tempo. Queria dizer o quanto a amava, mas era inútil. Meus olhos fitavam o teto, onde o mofo já tinha tomado conta de boa parte. Ela havia me pedido que pintasse aquilo faziam alguns meses. Eu não o fiz, estava muito cansado como de costume. Até na hora de morrer minha preguiça me deu mais alguns minutos.
As únicas lágrimas que escorriam em meu rosto eram as que caiam dos olhos dela. Ela estava mais triste pela minha partida do que eu mesmo. Podia sentir a dor da lâmina próximo ao meu peito. A arma agora estava atirada no chão, toda ensanguentada. Lembrei de todos os momentos em que a fiz mal. Seus longos cabelos loiros cobriam meu rosto. Podia sentir aquele cheiro, seu toque. Ela segurava minha mão contra sua face, sentia o calor das maças de seu rosto. Ouvindo seu choro, lembrei das diversas vezes que a fiz chorar da mesma forma. Dessa vez não ia ser em vão. Era o melhor que podia ter acontecido aos dois. 
Eu não podia mais fazer parte do seu mundo. Simplesmente, por que estava acabando com ele. As paredes da cozinha me traziam as piores recordações. Já que, se eu estivesse presente, tinham que ser as piores. Perdi a conta de quantas vezes a espanquei ali mesmo. Era incrível, mesmo depois de a decepcionar, continuava ao meu lado. Como das outras vezes. Agora, já não interessava se ela que tinha cravado aquela faca em mim. Agora, eu tinha a perdido. Parti.





quarta-feira, 23 de março de 2011

O que se sabe sobre o tempo.

Marcha furiosamente, acabando consigo mesmo
Tem destino certo aos que chegam ao seu final
E, aos que estreiam, o itinerário é sempre ideal

Torna feio os novos, velho os bonitos
É delongado quando a ti não convém o ser
E pontual quando chegada a hora de embater

Uns Falam em viajar por ele
Outros em o congelar e enganá-lo, esperando que passe
Os que ele já levou riem, por pensar, um dia, que algo o ludibriasse

Sorrateiro, nos faz pensar que não virá
Como os vestidos soprados pelo vento
Assim, descreve-se o inevitável, o tempo

segunda-feira, 21 de fevereiro de 2011

Obra da vida...

Como canta pesado o galo ás seis horas da manhã de uma sexta-feira. Talvez ele saiba que a situação anda propícia para que o assem. Mal sabe ele que seu canto esganiçado acaba de acordar um homem. Ele tem diversos nomes, pode ser João, Manoel, Paulo, Joaquim, até Euclides. Porém, hoje, é José. Levanta-se da cama de forma decorada. Depois de anos, desvia com destreza das cinco crianças que dormem espalhadas pela casa. Caminha pela única peça do barraco em direção a um pequeno balde azul, perto da porta. Balde que, aqui, é conhecido como banheiro. Depois de feito o ritual matinal – sem café da manhã, já que não se encontra comida na casa – vai para rua, onde despeja os dejetos em qualquer canto. Só agora, mesmo com o céu ainda escuro, mostra-se um homem envelhecido. Não pela idade, mas pela dor. Os cabelos crespos e negros, tez escura. Olhos verdes e belos de um jovem de 32 anos. Cercados, é claro, por rugas profundas, marcadas sem dó pelo sol. Alguns dizem que é um pecado olhos tão vivos serem rodeados por vincos tão tristes. Como um Cézzanne em moldura feia, desgastada. 


Era forte, peito e ombros largos. Um milagre, pois não se alimentava direito. Contudo, poderia ser resultado do trabalho de pedreiro – profissão que herdara do pai – um exercício árduo todos os dias. Exercício foi uma maneira menos cansativa de expressar o que faz José. Poderia muito bem chamar de sacrifício. Com o perdão da rima. Vestia uma de suas três camisetas e uma calça jeans desbotada. No pescoço e tornozelo, trazia as guias de sua religião. De família tradicional negra, sempre cumpriu suas obrigações com o Candomblé. Morava em um conjunto habitacional irregular de famílias de baixa renda. Mais conhecido como favela, ou invasão. As ruas não tinham nomes, pelo menos, não registrados. Por exemplo, o beco onde mora José é chamado de “arranca chinelo”. Nome auto-explicativo, e disso as Havaianas de José sabiam bem. Por fala nisso, o prego que segura as tiras do chinelo velho, machucavam José mais do que o comum hoje. Deu um beijo nas crianças que ainda continuavam dormindo. Despediu-se da esposa e saiu. Afinal, precisava pegar dois ônibus para chegar até a obra que estava trabalhando atualmente. E o tempo dobrava indo de bicicleta, já que José não tinha dinheiro para a passagem. Passagem que tinha aumentado nessa semana. Ainda bem que calibrar o pneu era de graça. Enquanto pedalava, analisava tudo. O cenário geral. 


O caminho da vila onde morava até o centro da capital ia se transmutando aos poucos. Quadro a quadro, do inferno ao purgatório. Ao contrário do que muitos pensam, José terminou o Ensino Médio. Sem repetir nenhum ano. Sem atrasar nada. Sempre gostou de estudar. É um leitor inveterado dos jornais e apreciador dos noticiários radiofônicos. Os que conhecem o lado intelectual dele, não entendem por que segue trabalhando como um simples pedreiro. José é pedreiro por escolha, por tradição, por respeito a seu falecido pai. No fundo gosta do que faz. Assim como a paisagem do trajeto até o trabalho, que se desfaz e se reconstrói, ele gosta ver a evolução de tijolo por tijolo. Contemplar, no final, a estrutura que suas mãos ajudaram a fazer. Já pedalava há algum tempo, quando avistou um banco velho por onde passava todos os dias. Parou a bicicleta e a recostou na parte de trás do assento. Sentado, olhava para o céu ainda escuro, porém, agora, querendo dar espaço a claridade. José fechou os olhos, com a cabeça ainda erguida, parecia que esperava alguma coisa. Foi quando sentiu, que sensação maravilhosa. Um feixe de luz aquecia parte do seu rosto. Era um raio de sol que rasgava impiedosamente o nublado céu da manhã. Que magnífico. Luz, que na opinião de José, pintava o dia. Como um balde – dessa vez um balde mesmo, não um banheiro improvisado – de ouro derretido que escorria sobre a sombra a tornando bela. Amava o Sol, mesmo sabendo que era aquele Sol que fazia tanto mal à sua pele.  Refletindo por aqueles minutos ali parado sob o a luz do astro rei, era como se passasse um filme em sua cabeça. Nesse momento se compreendia a genialidade daquele o homem. José entendia a importância da sua existência. Apesar de a maior parte dos seus semelhantes fazer pouco caso de sua vida. Para eles, era só mais um pobre coitado, com uma vida horrível. Fazia parte do atraso no processo civilizatório da sociedade. 


Só que, aquele simples pedreiro, elucidava algo maior quando era tocado por aqueles raios de sol. Era privilegiado pela mesma sensação de quando construía uma casa e via o resultado de sua obra. Agora, José entendia que tinha um papel fundamental. Era o tijolo de uma construção incomensurável, muito maior do que as que está acostumado fazer. Ele, assim como todos nós, é uma peça-chave. Pegou a bicicleta e voltou a pedalar em direção a cidade. Seguia seu destino feliz e agradecido. Fazia parte, desde sempre, de uma construção desmedida e ininterrupta. A obra da vida.

terça-feira, 1 de fevereiro de 2011

Olhar só



Ela entrou, fazendo de todos platéia do divino

Transmutando cada homem em mero menino

Decoração, talvez, para aqueles olhos azuis penetrantes

Olhos sorrateiros, inelutáveis, nunca vistos antes

Não eram bons, nem ruins. Eram de redenção.

Olhar impecável onde se encontrava alívio. Perdão.

Perdão por cobiçar aquela perfeita criatura,

Quiçá por pensar que não existe aparente doçura

Entretanto, o belo ser que faz de tantas gargantas nó

Não carrega olhar misterioso, apenas o de quem está só.



quinta-feira, 27 de janeiro de 2011

Mil anos de dor...


Estava sentado naquele velho banco. Pontual como sempre. Apoiava as duas mãos trêmulas sobre uma comprida bengala envernizada. Trajado com um belo terno, aquele senhor - alguns diziam ter 1000 anos, dos quais só 89 constavam nos documentos -  olhava para o nada. A garoa fina caia, o sol refletia nas gotas que escorriam sobre o tecido levemente azulado. 


Tinha como ritual diário, a observação da praça. Ficava durante horas, analisando cada centímetro, planta por planta, pedra por pedra. Na verdade, conhecia aquilo tudo melhor que os próprios canários que cantavam todos os dias incessantemente. Tinha a pele clara, já enrugada. Mas, apesar da idade, se via um homem bonito e muito vaidoso. Cruzava as longas pernas de modo refinado. Esteticamente estava sempre impecável. 


Não tinha amigos, pelo menos, não vivos. Os únicos que conhecia eram amigos de sua falecida esposa. Ela já havia morrido há 10 anos. E com ela a felicidade daquele homem. Não tiveram filhos, não pela falta de vontade, contudo, por que ele era estéril. Ele lembrava de sua amada todas as vezes que ia até aquela praça. De fato, não tinha como não lembrar, já que, ela havia morrido naquele local. Tinha sido assassinada. A pergunta que todos faziam era por que uma mulher tão bela, amável, fiel, ou como a definiam, digna de perfeição, teria sido sufocada até a morte. Nada respondia. Ela foi covardemente asfixiada. Pelo que diziam os policiais, foi pega de surpresa. Não tinha marcas de reação da vítima, o que intrigava mais ainda. Desde a morte daquela mulher, este homem, hoje, um senhor sentado no banco, sofria infinitamente. 


Recordava de como ela fora grande esposa e profissional bem-sucedida. Como era o orgulho de muitos, e objeto de inveja para alguns. Porém, mesmo invejada, não cultivava inimigos. Uma lágrima descia agora pelo rosto do velho. Muitos diziam que era arrependimento de não ter dado a única coisa que faltou aquela mulher, um filho. Outros diziam que chorava por querer morrer logo, e, assim, encontrar-se com ela. 


Mas, o real motivo de seu choro, era o puro arrependimento. Remorso por ter matado brutalmente o único e verdadeiro amor de sua vida. Por alguns anos tentou justificar para si o ato, tentando encontrar defeitos, traições, momentos em que sua mulher lhe faltou com as obrigações. De nada adiantou. Foi motivado por ciúmes. Sentia-se inferior diante de tantas virtudes de sua parceira. Tinha assassinado um anjo por invejar as suas belas asas. Sua vontade era morrer ali mesmo, naquele instante. Entretanto, não teria coragem de se matar, sempre foi um covarde. E exames indicavam uma saúde de ferro. Não tinha, sequer, uma simples gripe há exatos dez anos. Fato que atribuía a uma punição divina pelo pecado de ter dado fim à vida de uma criatura inocente. Cada segundo que passava parecia um dia. 


Talvez não estivessem tão equivocados os que acreditavam que ele tivesse mil anos. Mas, nesse caso, todos de dor.

quarta-feira, 19 de janeiro de 2011

Sonho meu...

Estava sentada, eu entrei sem olhá-la. 


Fazia das outras simples decoração, impedimento, talvez, para não deixar dizer tudo o que passava em meus pensamentos. Com todos os sentidos direcionados àquele belo ser, cumprimentei vultos, pelo menos em minha percepção. Seus olhos eram pequenos, carregados de doce sinuosidade. Eles sorriam para mim, mesmo que olhando para o nada. Deixei-a por último, quiçá por medo. Fiz um leve movimento com a cabeça. Uma pequena saudação, que não interferisse na beleza divina daquela criatura. Chamo-a de criatura, por não saber bem o que é. Se menina ou mulher. Se anjo ou demônio. 


Quase que de repente, respondeu-me. Chamou meu nome, como quem diz “olá”. Fui, imediatamente, hipnotizado. Como se descobrisse o mais perfeito coral entoando o meu nome. A maneira como cada letra se soltava por seus lábios. A voz doce e insinuadora, tudo conspirava para enlear meus sonhos. E como sonhei. Dei-lhe um beijo no rosto, pude sentir sua pele macia. Ao encostar minha boca em suas bochechas, imaginei como seria saborear seu corpo por inteiro. Usava roupa que deixava à mostra suas desenhadas pernas. Coxas que quase não consegui enxergar. As escondia, pelo menos tentava, por debaixo de mais uma peça, algo como uma blusa. Sempre instigando minha total desorientação. 


Nossos olhares se cruzaram por alguns instantes. Ela sabia que eu a queria. A noite foi cheia de olhares - sempre partidos de mim -, sempre sorrateiros, já que estavam algumas pessoas em volta. Mero sussurro seu era como droga, durante aquela madrugada. Passei horas em êxtase, senti seu cheiro que fluía na brisa da alvorada. Levantei-me para ir ao banheiro. Na verdade, nem lembro onde fui. Já vinha bebendo há algumas horas. O álcool sempre me deu coragem com as mulheres. Só havia esquecido que ela não era uma simples mulher. 


Ao voltar para onde estavam todos, fui tomado por uma emoção ainda não descoberta pelos homens. Porventura, os de sorte. Eu a vi. Estava ali, como um querubim que brinca nos arredores do céu. Ela admirava os peixes de um aquário. Eu, algo tão belo quanto a natureza pudesse criar. Consegui gelificar qualquer possibilidade de comunicação, fosse ela por fala ou gestos. Ela me fitou e sorriu. Balbuciou algumas palavras, tinha me garantido mais uma dose daquela voz que me entorpecia. Fiz os comentários mais tolos de toda minha vida. Só precisava dar uma resposta simples e beijá-la. Mas, justo com ela, precisei mostrar o quão covarde posso ser. 


Não tento justificar o porquê a deixei partir sem lhe roubar um beijo, sem sentir em minhas mãos o calor de seu corpo. E, finalmente, torná-la minha. Já tentei a substituir com outras, todas meramente distração. Beijei, toquei, senti diversos corpos, diferentes mulheres. Não adianta, preciso dela. Estou, por tempo indeterminado, alugado à vontade daquela utopia feminina. 


Não sei se a terei um dia. Mas continuo sendo dela pelos que seguem.